Yo y mi abuela.

Yo y mi abuela.

Las nubes grises están besando el prado,

y mi abuela se pierde en sus entrañas

cantándole a las flores a capela

me da la impresión que las flores

también cantan para mi abuela.

Con sus manos laxas,

desgaja las ramas del pino

que se atraviesan en nuestro camino,

y al cruzar el vetusto puente

una araña pequeña, pequeñita

colgándose en su tela

recibe un soplo de mi abuela

y ella al mirar sus manos arrugadas

le daba un beso en la frente.

Finalmente, yo y mi abuela

llegamos a esas tierras lejanas,

cruzando puentes mohosos y frágiles

que se movían de la nada,

como que el viento

también quería besar sus canas.

Bαjo el Noмвre de Poeтιтα αzυl®/

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Imag web.

La muerte.

A veces, viene y va besando el clavel,
otras veces nos besa la frente,
suave como la nube,
y nos deja a medio secar el mantel,
sin saber que será nuestro último soplo,
nuestro último latido, definitivamente.

Irrumpe en nuestros senos cálidos,
cual fuego que quema a los leños,
avivándose con el viento.
Viene y va en silencio, como el pensamiento,
o quizá como el imán
que atrae o repele a los sueños.

Muere el rico, el pobre, el niño, el anciano,
todos iremos de este mundo tarde o temprano.
La muerte acaba con todo,
es la ley de la vida, hoy somos materia viva
y mañana tan sólo seremos átomos de polvo.

Bajo el Nombre de Poetita azul®/

Mι cσριтσ ɗє ηιєνє.

𝙼𝚒 𝚌𝚘𝚙𝚒𝚝𝚘 𝚍𝚎 𝚗𝚒𝚎𝚟𝚎,
𝚎𝚕 𝚟𝚒𝚎𝚗𝚝𝚘 𝚝𝚎 𝚖𝚎𝚌𝚎
𝚌𝚘𝚖𝚘 𝚊 𝚕𝚊 𝚏𝚕𝚘𝚛 𝚍𝚎 𝙰𝚕𝚑𝚎𝚕𝚒́.
𝙲𝚘𝚙𝚒𝚝𝚘 𝚍𝚎 𝚖𝚒 𝚊𝚕𝚖𝚊
𝚟𝚎𝚗 𝚢 𝚍𝚞𝚎𝚛𝚖𝚎 𝚓𝚞𝚗𝚝𝚘 𝚊 𝚖𝚒́.


𝙻𝚊𝚜 𝚐𝚘𝚕𝚘𝚗𝚍𝚛𝚒𝚗𝚊𝚜
𝚝𝚛𝚒𝚗𝚊𝚗 𝚋𝚊𝚓𝚘 𝚕𝚊 𝚕𝚕𝚞𝚟𝚒𝚊
𝚌𝚞𝚊𝚗𝚍𝚘 𝚟𝚊𝚖𝚘𝚜 𝚙𝚘𝚛 𝚎𝚕 𝚌𝚊𝚖𝚒𝚗𝚘, 𝚜𝚒́,
𝚕𝚎𝚓𝚊𝚗𝚘 𝚌𝚊𝚖𝚒𝚗𝚘…
𝙲𝚒𝚎𝚛𝚛𝚊𝚜 𝚝𝚞𝚜 𝚘𝚓𝚒𝚝𝚘𝚜 
𝚢 𝚍𝚞𝚎𝚛𝚖𝚎 𝚙𝚎𝚐𝚊𝚍𝚊 𝚊 𝚖𝚒́.

 
𝙰𝚜𝚘𝚖𝚋𝚛𝚊𝚍𝚊, 
𝚎𝚗𝚝𝚛𝚎 𝚕𝚘𝚜 𝚟𝚊𝚕𝚕𝚎𝚜 𝚊𝚗𝚍𝚒𝚗𝚘𝚜
𝚎𝚡𝚙𝚕𝚘𝚛𝚊 𝚌𝚘𝚗 𝚜𝚞 𝚕𝚊𝚛𝚐𝚊 𝚖𝚒𝚛𝚊𝚍𝚊,
𝚊𝚕𝚕𝚒́,
𝚎𝚕 𝚟𝚒𝚎𝚗𝚝𝚘 𝚜𝚘𝚙𝚕𝚊 𝚏𝚞𝚎𝚛𝚝𝚎,
𝚢 𝚊𝚋𝚛𝚒𝚎𝚗𝚍𝚘 𝚜𝚞𝚜 𝚋𝚛𝚊𝚣𝚘𝚜
𝚖𝚒 𝚌𝚘𝚙𝚒𝚝𝚘 𝚍𝚎 𝚗𝚒𝚎𝚟𝚎
𝚌𝚘𝚛𝚛𝚎, 𝚌𝚘𝚛𝚛𝚎 𝚑𝚊𝚌𝚒𝚊 𝚖𝚒́.

Bαjo el Noмвre de Poeтιтα αzυl®/
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