El toro.

Montañas verdes, lagos celestes.

Corre un torito

a mirarse en un cristal de alumbre,

en vez de ponerse triste

corre con su cola alzada por una cumbre.

Durante mi niñez,

aquí, he visto caer el granizo,

he visto el centelleo del rayo.

Algo raro pasa, que en vez

de irse las nubes

esconden al astado de su furia y su brillantez.

Estando en la cima de la montaña,

puedo ver el cañón y el horizonte,

un río esconderse por entre las cerrajas.

Que tristeza tengo,

al ver a las estrellas,

atadas a un collar negro de esmeraldas.

A veces, el lago también se seca,

el silencio en el bosque

anuncia el llanto de las flores y su palidez.

Al salir la luna escarlata,

el torito sale a beber agua,

que por beber un sorbo, bebe dos a la vez.

Autor:—Cálamo Azul—

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Caminante.

Caminante.

Era un caminante que cruzaba

de los andes a la Amazonía.

Cansado, durmió al lado

de una laguna azul y al despertarse,

estaba junto a millones de luciérnagas

brillantes y llenas de armonía.

Nervioso quiso emprender la huida

por sobre las piedras, por entre los árboles.

Pero aquella doncella dueña del lago,

como si entendiera todo,

le dio algunos consejos de vida.

Y con estos consejos se internó.

Camina y camina

por montañas solitarias,

por lugares fríos y pensativos.

Y sólo su silbido se escuchaba

a la lejanía, lejos, muy lejos,

con un eco infinito que no se termina.

Y la endecha de aquella jovencita

retumbaba  a ritmo que decía:

Todos somos consejeros, en cambio,

sólo aquel árbol que ha dejado

caer sus hojas y ha retoñado

puede dar un consejo sabio.

Más… la soledad es sólo un pasaje

en medio de un camino profundo.

En algún instante, todos soñamos,

todos somos caminantes,

todos somos pasajeros en el tren de este mundo.

— Cálamo Azul—
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Mar

Mar.

Mar: hoy al tenerte al frente,
un recuerdo triste llega y se va,
como una ola quieta,
que susurra en mis oídos,
una palabra infinita
en tu playa durmiente.

A solas, por aquí, por allá,
y en mi soledad te cuento,
mis desdichas, mis sufrimientos.
Tú que me escuchas,
tú que me comprendes,
en tu azul, azul inmenso.
También he visto morir a tus olas
en un punto convexo.

Mar de melodías,
de letras infinitas,
despliega tus perfumes de encinas.
Tal vez mi pensamiento
flote en tus crestas,
o viaje en tus océanos.
Y mi mirada
cada vez más lejos en tu inmensidad
se va despidiendo
de mis recordadas, verdes colinas.

Y así entre tarde y tarde,
he podido escribir mis cuentos,
he podido verte
danzar ante la luna.
Y en mi corazón nace un latido,
tan largo y tan corto,
como el retumbar de tus olas
en mis pensamientos.
Mar de amor, mar infinito,
mar de vida o muerte.

— Cálamo Azul—
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Maestro.

Maestro.

Maestro que caminas

por caminos angostos,

por montañas nubladas,

de vez en cuando te veo,

tomando algunos sorbos de agua

del río que pasa por mi pueblo.

En la noche la luna te guía,

y en día el sol te abriga

cuando vas por caminos pedregosos,

por caminos silenciosos,

tan silenciosos, que la única amiga

que llevas, es la enseñanza,

aquella que disipa tu fatiga.

Y así vas caminando deprisa,

con tus ojos fijos,

por valles,

por mundos desconocidos,

llevando conocimiento y sabiduría.

Así es el maestro de mi pueblo,

aquel que camina tan lejos,

llevándose consigo mismo el recuerdo

de su hogar y de sus hijos.

Junto al amanecer,

llega mi maestro

desde un lugar muy lejano.

Y en la escuela lo esperan

los niños muy alegres

para que les enseñe a dibujar

las primeras letras,

cogiéndoles de la mano.

Como voy a olvidarme,

si tú me enseñaste

a ver el mundo,

mucho más allá de lo que ven mi ojos,

tú me enseñaste

a escribir mi nombre,

a trazar mis metas.

Como olvidar,

sí antes que la clase acabe

nos hablabas de nuestra patria,

aquella que nos cobija,

aunque a ti mal te pague.

Levanta cabeza

maestro de mi pueblo,

sigue sembrando el grano fecundo,

ya te has ganado un lugar

en el corazón de los niños

de mi Perú profundo.

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Consecuencias.

No están las abejas,

no están las mariposas

que jugaban en mi rosal.

El fuego les causó la muerte

¿Quién susurrará y polinizará a mi flor primaveral?

Ahora, flor del campo, marchitada.

¿Quién llevará tu polen?

¿Quién sacará tu miel?

El pueblo hambriento quedará,

si tu flor, fruto no da.

La tierra quedará estéril,

estéril como las cenizas del fogón,

el rosal crecerá más débil,

y entonces, mi alma no verá a la rosa,

otra vez abrirse de su botón.

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¡Oh, madres del universo!

¡Oh, madres del universo!

En este día, madres del universo,

quiero que se vistan del blanco terno,

bailen de alegría al compás de mi verso

¡Oh, madres bellas!

¡Madres del Sempiterno!

Pasen por esta aula alfombrada,

el aura besará su frente,

como siempre tuvieron ese anhelo.

Y con su dulce mirada

Dios les abrirá las puertas del cielo.

 Madres, el cielo azul y las estrellas

les guían en su camino,

y al brillar el manantial,

verán a sus hijos entre centellas,

con sus flores, con sus recuerdos,

al compás de una música celestial.

¡Oh, madres adoradas!

Hoy junto a este álamo

describo su infinito amor maternal,

si falta algún nombre al apretar este cálamo,

estoy seguro, que estarán junto a Dios,

en su aposento, paseando por su huerto,

adornando con sus trajes el plácido mar.

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El rocín encantado.

El rocín encantado.

Con su jinete blanco

corre por los andes

como un rayo,

como una luz brillante,

nadie sabe

la clase de caballo,

que de un salto cruza el barranco.

Galopante se interna en las montañas,

con su lomo humeante,

con su montura dorada,

con su oxidado freno,

y los cerros se abren

como si pasara un trueno.

No descansa ni en los aguaceros,

ni en los granízales

que se descuelgan por los volcanes.

Ni en las noches,

porque en las noches sus ojos

parecen dos luceros

que se dirigen hacia  selvas ecuatoriales.

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Los consejos del sol.

Los consejos del sol.

Hoy que el sol brilla por la mañana,

jugueteando con las nubes,

como yo lo hacía a mi corta edad,

y lo que él me aconsejara,

no llores cuando el día azul muera

con la llegada de la oscuridad.

He visto a una flor lozana

abrirse y adornar el ramal,

y un taciturno picaflor

le contempla cada mañana

cuando se marchita en su rosal.

Hoy la luna se resiste a salir,

mientras a paso lento llega mi niña

a jugar entre mis brazos,

y a tiempo lejano,

los consejos del sol se pintan al vernos reír.

Así las cosas van...

Como si el viento se volviera mudo frente al mar,

hoy que la lluvia ha descansado,

bajo este árbol quisiera escribir su último consejo,

"en la vida siempre hay que luchar".

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