El toro.

Montañas verdes, lagos celestes.

Corre un torito

a mirarse en un cristal de alumbre,

en vez de ponerse triste

corre con su cola alzada por una cumbre.

Durante mi niñez,

aquí, he visto caer el granizo,

he visto el centelleo del rayo.

Algo raro pasa, que en vez

de irse las nubes

esconden al astado de su furia y su brillantez.

Estando en la cima de la montaña,

puedo ver el cañón y el horizonte,

un río esconderse por entre las cerrajas.

Que tristeza tengo,

al ver a las estrellas,

atadas a un collar negro de esmeraldas.

A veces, el lago también se seca,

el silencio en el bosque

anuncia el llanto de las flores y su palidez.

Al salir la luna escarlata,

el torito sale a beber agua,

que por beber un sorbo, bebe dos a la vez.

Autor:—Cálamo Azul—

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Caminante.

Caminante.

Era un caminante que cruzaba

de los andes a la Amazonía.

Cansado, durmió al lado

de una laguna azul y al despertarse,

estaba junto a millones de luciérnagas

brillantes y llenas de armonía.

Nervioso quiso emprender la huida

por sobre las piedras, por entre los árboles.

Pero aquella doncella dueña del lago,

como si entendiera todo,

le dio algunos consejos de vida.

Y con estos consejos se internó.

Camina y camina

por montañas solitarias,

por lugares fríos y pensativos.

Y sólo su silbido se escuchaba

a la lejanía, lejos, muy lejos,

con un eco infinito que no se termina.

Y la endecha de aquella jovencita

retumbaba  a ritmo que decía:

Todos somos consejeros, en cambio,

sólo aquel árbol que ha dejado

caer sus hojas y ha retoñado

puede dar un consejo sabio.

Más… la soledad es sólo un pasaje

en medio de un camino profundo.

En algún instante, todos soñamos,

todos somos caminantes,

todos somos pasajeros en el tren de este mundo.

— Cálamo Azul—
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Mar

Mar.

Mar: hoy al tenerte al frente,
un recuerdo triste llega y se va,
como una ola quieta,
que susurra en mis oídos,
una palabra infinita
en tu playa durmiente.

A solas, por aquí, por allá,
y en mi soledad te cuento,
mis desdichas, mis sufrimientos.
Tú que me escuchas,
tú que me comprendes,
en tu azul, azul inmenso.
También he visto morir a tus olas
en un punto convexo.

Mar de melodías,
de letras infinitas,
despliega tus perfumes de encinas.
Tal vez mi pensamiento
flote en tus crestas,
o viaje en tus océanos.
Y mi mirada
cada vez más lejos en tu inmensidad
se va despidiendo
de mis recordadas, verdes colinas.

Y así entre tarde y tarde,
he podido escribir mis cuentos,
he podido verte
danzar ante la luna.
Y en mi corazón nace un latido,
tan largo y tan corto,
como el retumbar de tus olas
en mis pensamientos.
Mar de amor, mar infinito,
mar de vida o muerte.

— Cálamo Azul—
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Maestro.

Maestro.

Maestro que caminas

por caminos angostos,

por montañas nubladas,

de vez en cuando te veo,

tomando algunos sorbos de agua

del río que pasa por mi pueblo.

En la noche la luna te guía,

y en día el sol te abriga

cuando vas por caminos pedregosos,

por caminos silenciosos,

tan silenciosos, que la única amiga

que llevas, es la enseñanza,

aquella que disipa tu fatiga.

Y así vas caminando deprisa,

con tus ojos fijos,

por valles,

por mundos desconocidos,

llevando conocimiento y sabiduría.

Así es el maestro de mi pueblo,

aquel que camina tan lejos,

llevándose consigo mismo el recuerdo

de su hogar y de sus hijos.

Junto al amanecer,

llega mi maestro

desde un lugar muy lejano.

Y en la escuela lo esperan

los niños muy alegres

para que les enseñe a dibujar

las primeras letras,

cogiéndoles de la mano.

Como voy a olvidarme,

si tú me enseñaste

a ver el mundo,

mucho más allá de lo que ven mi ojos,

tú me enseñaste

a escribir mi nombre,

a trazar mis metas.

Como olvidar,

sí antes que la clase acabe

nos hablabas de nuestra patria,

aquella que nos cobija,

aunque a ti mal te pague.

Levanta cabeza

maestro de mi pueblo,

sigue sembrando el grano fecundo,

ya te has ganado un lugar

en el corazón de los niños

de mi Perú profundo.

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Consecuencias.

No están las abejas,

no están las mariposas

que jugaban en mi rosal.

El fuego les causó la muerte

¿Quién susurrará y polinizará a mi flor primaveral?

Ahora, flor del campo, marchitada.

¿Quién llevará tu polen?

¿Quién sacará tu miel?

El pueblo hambriento quedará,

si tu flor, fruto no da.

La tierra quedará estéril,

estéril como las cenizas del fogón,

el rosal crecerá más débil,

y entonces, mi alma no verá a la rosa,

otra vez abrirse de su botón.

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¡Oh, madres del universo!

¡Oh, madres del universo!

En este día, madres del universo,

quiero que se vistan del blanco terno,

bailen de alegría al compás de mi verso

¡Oh, madres bellas!

¡Madres del Sempiterno!

Pasen por esta aula alfombrada,

el aura besará su frente,

como siempre tuvieron ese anhelo.

Y con su dulce mirada

Dios les abrirá las puertas del cielo.

 Madres, el cielo azul y las estrellas

les guían en su camino,

y al brillar el manantial,

verán a sus hijos entre centellas,

con sus flores, con sus recuerdos,

al compás de una música celestial.

¡Oh, madres adoradas!

Hoy junto a este álamo

describo su infinito amor maternal,

si falta algún nombre al apretar este cálamo,

estoy seguro, que estarán junto a Dios,

en su aposento, paseando por su huerto,

adornando con sus trajes el plácido mar.

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El rocín encantado.

El rocín encantado.

Con su jinete blanco

corre por los andes

como un rayo,

como una luz brillante,

nadie sabe

la clase de caballo,

que de un salto cruza el barranco.

Galopante se interna en las montañas,

con su lomo humeante,

con su montura dorada,

con su oxidado freno,

y los cerros se abren

como si pasara un trueno.

No descansa ni en los aguaceros,

ni en los granízales

que se descuelgan por los volcanes.

Ni en las noches,

porque en las noches sus ojos

parecen dos luceros

que se dirigen hacia  selvas ecuatoriales.

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Los consejos del sol.

Los consejos del sol.

Hoy que el sol brilla por la mañana,

jugueteando con las nubes,

como yo lo hacía a mi corta edad,

y lo que él me aconsejara,

no llores cuando el día azul muera

con la llegada de la oscuridad.

He visto a una flor lozana

abrirse y adornar el ramal,

y un taciturno picaflor

le contempla cada mañana

cuando se marchita en su rosal.

Hoy la luna se resiste a salir,

mientras a paso lento llega mi niña

a jugar entre mis brazos,

y a tiempo lejano,

los consejos del sol se pintan al vernos reír.

Así las cosas van...

Como si el viento se volviera mudo frente al mar,

hoy que la lluvia ha descansado,

bajo este árbol quisiera escribir su último consejo,

"en la vida siempre hay que luchar".

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Los ratones están de fiesta.

Los ratones están de fiesta.

En esta ocasión era en una casa vieja,

los ratones planearon hacer la fiesta

para eso necesitaban queso y cerveza

y agasajar a los invitados de la realeza.

Axel es el gato que duerme siempre afuera,

lo vigilan día a día desde la madriguera,

planean asaltar la fábrica quesera

y llevar quesos para los bocadillos de la fiesta.

La noche empieza la inolvidable jarana

y llegan los ratones con saco y corbata,

bailan tranquilos, saben que el gato no está,

porque ha ido de visita a otra lejana casa.

El ratón pequeñito empieza con sus bostezos,

antes de dormir quiere comer los ricos quesos,

tiene mucho, mucho deseo, por eso mamá

le da pequeños trozos para que no se duerma.

Muy ebrio el ratón más viejo, hasta baila salsa,

se divierte, toma la noche algunas cervezas heladas,

se siente muy contento en su silla de plata,

es el jefe el ratón de cabeza pelada.

Pobrecito el gato Axel, ni siquiera se entera,

por estar de galán bien a la chalina,

y hasta se escucha que le canta a capela,

está enamorado de la gata negra,

es el motivo que descuidó la fábrica quesera.

Al final de todo, el gato Axel salta
por los cimientos de la gran quesera,
piensa que nadie sabe de sus escapadas,

está molesto el dueño,
durante esos días se dio cuenta,
que muchos de sus quesos le falta.

Saltan y se divierten mientras no está el gato
se ríen porque cada día está más flaco,

se ha vuelto muy ocioso, va a dormir a otro cuarto,

ya no caza, por eso el dueño lo ha botado.

Bajo el Nombre de Poetita azul®/

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NO VOLVERÁ.

NO VOLVERÁ.

En memoria de  Edgar Allan Poe.

( (Boston, Estados Unidos, 19 de enero de 1809-Baltimore, Estados Unidos, 7 de octubre de 1849)

  

¡Oh, bella niña a donde vas!

Este niño te extrañará,

cuando la soledad me aqueje,

estoy seguro que tú ya no estarás.

Y el aroma a soledad

en la casa negra se olerá,

oraciones, suplicas se harán,

pero la niña, no volverá.

Humo negro en la casa saldrá,

el gallinazo abrirá la ventana,

mal agüero y hechicero,

a mi niña se llevará.

Fantasmal casa sin habitar,

en medio de tanta oscuridad,

atónito por un momento oí hablar,

“esa niña no volverá”.

Y temblando golpee la puerta,

sale el gallinazo de ese lugar,

furioso me quería informar

“esa niña no volverá”.

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El ratón estudioso.

El ratón estudioso. 

Era un pequeño ratón

que venía a la ciudad para vivir,

traía un pedazo de cartón

para fabricar su pequeña casa,

porque no sabía adónde ir.

Pronto, encontraría a los viñedos,

ahí deja sus sucias chancletas,

con temor va a las bibliotecas,

sabe que sólo la sabiduría,

puede vencer a los crueles miedos.

En la noche come su rico queso,

le invita un poco al perro sabueso,

ha hecho un buen amigo con olfato,

por eso le cuida por las noches cuando llega el gato.

 De miedo late su corazoncito,
va a leer bajo la mesa de granito,
atónito queda por la belleza
que guarda el libro de naturaleza.

Corre por el laberinto que ha hecho,
mientras sueña en estudiar derecho,
piensa algún día denunciarlo al gato
que husmea todo el día en el techo.

Ratoncito gris, para los demás seres,

sólo eres un animal con osadía

que busca saciarse de los placeres de la vida.

te ignoran por tu traje sucio que llevas,

pero no saben que tienes oculto una gran sabiduría.

 Y cuando termines tu carrera,

no te olvides de tu amigo, el sabueso,

duerme abandonado en la cochera,

estaría muy alegre, si la visita es de sorpresa,

mucho más si la llevas un rico hueso.

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El roble y yo.

 El roble y yo.

Te he visto siempre, siempre frondoso

roble milenario, receloso,

desde el bosque inmenso

contempla el río,

y esconde del viajero a su nido,

cuando rema bajo sus temblorosas hojas.

Y bajo las biformes montañas,

corre el río entre las flores y cuarzos,

y el silencio del alba besa a sus ramas

cuando alejo de su tronco mis cálidos brazos.

Ahí, sobre su raíz bifurca

resplandecen despintadas auroras.

Y las nubes grisáceas surcan

con sus puntadas de sombra,

sobre mi valle verde de totoras.

Y el crepúsculo danza con tu silueta,

mirando los luceros abrillantados…

Y uniendo nuestras narices y labios,

nos alejamos, lejos, muy lejos,

hasta no ver a tus nidos colgados.

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Mi gato quiere ser poeta.

Mi gato quiere ser poeta.

Mientras leo frente a la vela,

disimuladamente mi gato se sienta,

coge la pluma y escribe con ella,
y piensa que no me doy cuenta.

Lee los pocos libros polvorientos
que queda en mi biblioteca,

ignoro lo que pasa,

pero se esfuerza por ser un gran poeta.

Y cuando duermo, lee mis versos
en su terciopelo, en silencio,

todo parece un misterio,

no sabe uno de los grandes secretos,

deja sus huellas en mis escritos.

En la oscuridad ve las letras,
no es necesario prender la vela,

juega con las hojas

que quedan tiradas en el piso,

y empieza a copiar mis bellas prosas.

Y cuando despierto, se apresura
en guardar sus notas de ternura,

me queda bien claro, no hay otra duda,

mi gato quiere ser un gran poeta.

Muy cansado llega por la noche,
se acurruca en su fresada de lana,

le echo un vistazo,

y duerme abrazado a su poema,

como si abrazara a su propia alma.

Corrijo en los días libres su obra,
a veces le faltan unas letras,

le perdono a mi gato poeta

porque no sabe nada de gramática.

Mi gato poeta juega todas las noches,
ronronea, husmea los rincones,

no quiere tener enemigos,
su instinto a escribir es más que cazar a los ratones.

Roba mi queso sabroso y fresco
cuando matizo y pinto mi lienzo,

se siente culpable, es muy cierto,

en son de cariño alza su cola

y frota mis rodillas con su pelo.

En poco tiempo ha terminado su poema,
y moviendo sus cejas

escucha cuando le doy lectura,

mira mi cara de asombro,

con sinceridad me fascinan sus letras.

Bαjo el Noмвre de Poeтιтα αzυl®/

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Inconsciencia.

Entre cerros y cristalinos ríos,

se ven algunos bosques,

otros ya perdidos.

Y los tísicos gorriones,

cantan suave, muy suave,

con sus pulmones teñidos.

Lágrimas, gotas de agua,

calmen la sed de los pájaros,

los pájaros vuelan en bandadas

dejando los nogales…

Y los nidos se quedan

columpiándose con el viento,

quemándose junto a los matorrales.

Con sus aguas tranquilas, los ríos

se descuelgan por las montañas.

Las montañas se cercan,

se cercan con los tejidos de las arañas.

Y los árboles dejan sus lágrimas,

al no estar los nidos entre sus ramas.

Bαjo el Noмвre de Poeтιтα αzυl®/

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Mi botecito

Mi botecito

Siempre vengo a verte cuando amanece

botecito que la lluvia te humedece,

estoy muy seguro de que cuando regrese,

veré al sol y sus rayos tu proa seque.

He venido a verte viejo amigo y noble,

tú dirás cuando vamos botecito de roble,

creo que es mejor estar lejos, muy lejos,

 antes que por la mañana el viento sople.

Te necesito para cruzar los océanos,

nos perderemos en medio de la bruma,

contemplaremos los dos a la luna, a las estrellas, en fin...

Botecito de roble, unidos en esta aventura

conoceremos  nuevos mundos, mundos sin fin.

Y cuando el día tan bello oscureció,

bajo el cielo, todo en silencio quedó,

si no quieres conocer nuevos mundos,

quédate para siempre mi botecito

el que se marche ahora triste, seré yo. 

Bαjo el Noмвre de Poeтιтα αzυl®/

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